По улице дождливой, брёл тихо мужичок,
Лицо от ветра пряча, в свой старый сюртучок.
Куда он шёл по лужам, кляня весь белый свет?
Сейчас ни кто не сможет, на это дать ответ.
Не так, чтоб очень старый… Но точно не юнец.
Он брёл, как будто зная, где ждёт его конец.
В его глазах поблеклых, читалась только грусть.
На все зевак ухмылки, он отвечал: Да, пусть…
По улице дождливой, брёл тихо мужичок.
В помятой старой шляпе, похожей на сачок.
В руке он нёс сумчёнку с нехитрым барахлом.
Куда он шёл, не я…